Imaginen un vest\u00edbulo angosto y a la vez desmesurado, un zagu\u00e1n de la memoria, con escaleras caracol que no suben ni bajan, sino que giran y giran, suspendidas sobre s\u00ed mismas, como en las ilusiones \u00f3pticas de Escher, y en el centro un maravilloso laberinto de comas, s\u00ed, comas, comas que son la desgraciada libertad y la s\u00f3rdida prisi\u00f3n que Fidel Maguna, el autor, construy\u00f3 para encerrar a Juan Facundo, el personaje (\u00bfo tal vez fue Juan Facundo quien encerr\u00f3 a Fidel Maguna?), en un flujo de conciencia en el que todo lo que sucede realmente sucede adentro, en el bajo fondo de lo humano demasiado humano, y para ver lo que ocurre afuera, entre las comas de una Argentina desamparada, sofocada por el calor y por la enloquecida par\u00e1lisis pol\u00edtica, deber\u00e1n calzarse los zapatos y salir a la calle, ya que el afuera aqu\u00ed s\u00f3lo lo encontrar\u00e1n reflejado en las comas que marcan el mundo interior de Juan Facundo, puntos de sutura que cosen sus cicatrices y marcan el tiempo como un tango que tropieza, generando un ritmo hipn\u00f3tico hecho de repeticiones, microobsesiones y desplazamientos m\u00ednimos, entre una limonada y una partida de ajedrez online, entre una novela y el campeonato de f\u00fatbol ingl\u00e9s, cada coma es un acto de resistencia, un respiro robado a la asfixia, un intento de ordenar el caos de una vida en precario equilibrio entre Carver y Homero, y son rendijas, las comas, que dejan entrar la luz oblicua del sur y la rara Luz del amor, la fr\u00eda luz led de la ciudad, la luz par\u00e1sita de las pantallas de computadora, la luz del sol, pero tambi\u00e9n el hedor de cloaca que envenena la ciudad, la Argentina, el mundo, y son microsc\u00f3picas digresiones existenciales que impiden hundirse en la locura, esa que atrap\u00f3 al amigo Rom\u00e1n, y evitan las pausas demasiado largas, las tambaleantes de los puntos y coma, las expectantes de los dos puntos, las terribles de los puntos finales, apoteosis de la soledad, porque aqu\u00ed, como en ciertos cuadros de De Chirico \u2014plazas vac\u00edas, sombras largas, maniqu\u00edes absortos\u2014, el centro del relato nunca es el punto fijo que miramos, sino un desplazamiento lateral, un desv\u00edo que nos obliga a mirar fuera de eje, sobre todo hacia el amor \u2014por Luz, por la juventud, por una idea de s\u00ed mismo\u2014, el verdadero n\u00facleo de todo, el amor que se desmonta y se observa como un objeto familiar que ya no se reconoce, pero que sigue siendo, quiz\u00e1, la \u00fanica manera humana de encontrar un indicio de redenci\u00f3n en este mundo oscuro.<\/p>\n","protected":false},"featured_media":33798,"template":"","meta":{"_et_pb_use_builder":"","_et_pb_old_content":"","_et_gb_content_width":""},"product_brand":[],"product_cat":[32],"product_tag":[],"class_list":{"0":"post-33800","1":"product","2":"type-product","3":"status-publish","4":"has-post-thumbnail","6":"product_cat-prosistas","8":"first","9":"instock","10":"purchasable","11":"product-type-simple"},"yoast_head":"\n