La Sortija

Un ojo y una voz pueden mucho frente a la realidad. Extrañándola, la mejoran. Y en ese extrañamiento, la obligan a reconocerse y palparse tal cual es. Algo tan simple como «una semana de siete domingos» abre la herida de la falencia y también desnuda el deseo de un tiempo diferente, de una disposición de las horas bajo otras reglas. Sobre eso nos habla este libro, de caballos dorados y rosas, del corazón y el tigre que se esconden bajo el manto de la niñez.
Dislocados en la mirada, pasado y futuro persiguen un nuevo norte entre las cosas, nombrándolas con la entereza de quien posee la gracia del equívoco. No somos ni del antes ni del después, sino del presente en cuyo centro yace lo dado y lo alterado. Hasta que por fin pertenecemos. En la diferencia, el desenfoque, el diagrama.
Fiel a la tradición del cuaderno de artista, La sortija crea la suerte de una vuelta por fuera de la visión circular y continua de la vida. Un aro más allá de lo premeditado, donde se elige el vértigo del decir afrontando el peso de la acción: «Ya gimió el trueno la caída del rayo. / Que se mueva la hoja.» Y el carrusel se despierta y desencaja, con nosotros en él.